Wenn ein paar Spiele verloren gehen, werden die Helden von vor ein paar Wochen in den Herzen der Fans plötzlich zu arbeitsscheuen Ackergäulen. Auf der Tribüne regt sich der Unmut in Form von verbalen Pöbeleien, wenig schmeichelhaften Spruchbändern und geworfenen Sitzkissen. Trainer und Spieler werden allzu schnell der Arbeitsverweigerung bezichtigt, obwohl sie nur Formschwankungen unterliegen, die im Arbeitsprozess immer mal wieder vorkommen können. Und auch die Zuschauer selbst sind im Beruf nicht frei davon, wenn sie ehrlich sind.

Dabei vergessen die Fans oft ein paar grundlegende Tatsachen. Verdiente Millionen machen nicht per se schneller, nicht stärker und nicht automatisch erfolgreicher. Insbesondere geben sie nicht mehr Anlass dazu, alles zu geben, als es die Löhne und Gehälter der Zuschauer tun. Denn ob ein paar Millionen oder ein paar Tausend Euro pro Jahr: Ich bin immer verpflichtet, für mein Geld alles zu geben. Und nur daran sollte das Stadionrund die Spieler messen.

Profi-Fußballer sind Spitzensportler und das gilt auch für die Spieler der gegnerischen Mannschaft. Leichte Siege sind nicht selbstverständlich, wenn der Gegner gut eingestellt ist und aufopferungsvoll kämpft. Ein Fußballspiel ist ein zähes Ringen mit oft ungewissem und gelegentlich überraschendem Ausgang. Sein Team ausschließlich am  Erfolg zu messen, geht deshalb an der Realität vorbei. Was zählt, ist einzig und allein der unbedingte Wille zum Sieg, den die Spieler an Tag legen. Doch die Formel scheint zu einfach und zu verlockend, um sie zu hinterfragen: Kein Erfolg = zu faul zu Laufen.

Was treibt die Zuschauer auf der Tribüne dazu, derart ungerechtfertigt den Stab über Trainer und Spieler zu brechen? Und was gibt ihnen das Gefühl, bei einem Sieg selbst mitgespielt zu haben, obwohl man nur Sprechchöre skandiert hat, während die Spieler sich auf dem Grün abgerackert haben?

Fußballprofis gegenüber herrscht eine Art Stellvertreterdenken: Oftmals sollen die Kicker des Stammvereins den Erfolg haben, den die Zuschauer in ihren Leben vermissen müssen. Wenn sich die erhofften Siege einstellen, greift das große Wir-Gefühl und alle haben mitgespielt. Bleiben die Erfolgserlebnisse aus, sind es plötzlich die Spieler allein, die die Niederlage zu verantworten haben. Statt zum Schulterschluss kommt es zum Liebesentzug – oftmals jäh und schmerzhaft.

Köpfe müssen rollen und nicht selten ist es das Publikum, das eine Trainerentlassung entweder erzwingt oder dem Vereinsvorstand den Vorwand dazu bietet. Doch mal ehrlich: Welcher Fußballfan würde akzeptieren, im eigenen Beruf permanent an kurzfristigen Erfolgserlebnissen gemessen zu werden? Wohl niemand – und kaum einer würde es aushalten, dauerhaft mit der absoluten Spitze in seinem Job verglichen zu werden. Irgendwie hat das Problem hier auch eine biblische Komponente: „Wer von Euch ohne Sünde ist, der werfe den ersten Stein.“ Es ist leicht von Gladiatoren den vollen Einsatz zu verlangen, obwohl man selbst mit seinen Lebenschancen fahrlässig und verschwenderisch umgegangen ist.

Wenn ein Fußballer im Bruchteil einer Sekunde unter dem Druck des Gegenspielers eine fatale Entscheidung trifft, gilt er schnell als überbezahlter Versager. Dabei blendet der Fan allzu gern die eigenen Fehlleistungen aus, bei denen er sicher mehr Zeit hatte, die rechten Schritte zu tun. Und wer am Arbeitsplatz die Angebote von eBay und Amazon durchstöbert, statt seine volle Leistung zu bringen, hat nicht das Recht zu Pöbeleien gegen einen Spieler, der nach einem harten Sprint mal durchschnaufen muss. Letzterer zumindest ist an seine Grenze gegangen, so wie es sich gehört.

Die Briten kennen eine feine sprachliche Unterscheidung, die uns im Deutschen nur als Wortspiel zur Verfügung steht: „Do you earn, what you deserve?“ fragen sie: „Verdienst Du, was Du verdienst?“
Wer über die Millionengehälter der Fußballspieler wettert, sollte berücksichtigen, dass lange Lehrjahre, viel Biss und ein permanenter Leistungswille nötig sind, um an die großen Verträge zu kommen. Ein Spitzenfußballer hat mehr Konkurrenz auf dem Weg nach oben verdrängen müssen als mancher Abteilungsleiter. Ohne absolute Hingabe kann man als Fußballprofi die Spitze nicht erreichen.

Aus Sicht des Fußballers sieht die Angelegenheit allerdings etwas anders aus. Als Fußballprofi muss ich die soeben formulierte Ungerechtigkeit akzeptieren. Sie sollte Teil meines Selbstverständnisses sein. Eben deshalb ist ein Teil des Fußballerhonorars auch Schmerzensgeld. So ungerecht ich es als Fußballer auch finde: Ich habe weder das Recht, mein Publikum um meine Leistung zu betrügen, noch darf ich es gering achten. Ich muss wissen, welche Funktion ich auch neben dem Spiel habe und darf nicht nur den Jubel einheimsen, wenn es läuft. Ich muss auch die Kritik aushalten können, so ungerechtfertigt sie auch scheinen mag, wenn der Erfolg ausbleibt.

Ungeachtet aller Publikumsschelte muss ich eines sein und sein wollen: ein Vorbild. Mein verdientes Geld verdanke ich auch den Zuschauern, die das Stadion füllen und Trikots mit meiner Rückennummer kaufen. Statt die Fans für ihre Ignoranz zu schelten, sollte ich immer repräsentieren, dass man mit Leistung auch hoch gesteckte Ziele erreichen kann. Kritischen Rufen von den Rängen begegne ich nicht mit Häme, sondern mit unvermindertem Einsatz für mein Team und mein Publikum. Viele haben es nicht einfach auf der Tribüne, verschuldet und unverschuldet. Als Fußballer bin ich nicht da, ihr Leben zu reparieren, wohl aber, es ihnen ein bisschen schöner zu machen.

Auch ich halte mich für einen sicheren und versierten PKW-Lenker, ausgestattet mit der Reaktionssicherheit eines Michael Schumacher und den Instinkten eines Walter Röhrl.
Davon lasse ich mich auch nicht so leicht durchs Fernsehen abbringen – schnell fahren kann ich auch, und um die Kurve schlittern und schleudern fällt mir auch nicht schwer, wenn mir das ESP auch manches Mal ein bisschen Hilfestellung leistet, sofern ich mal wieder meinen Bleifuß einen Tick zu lange auf dem falschen Pedal hatte. Überhaupt sind die Straßen zu schmal, die Kurven zu eng, und Fußgänger sollten die Fahrbahn nur an wenigen genau gekennzeichneten Stellen überschreiten dürfen, um den Verkehr nicht zu gefährden.

Aber ich schweife ab – wahrscheinlich um mich um ein Geständnis zu drücken, das mir seit ein paar Tagen auf der Seele lastet: ich bin vermutlich eine Flasche im Bett – und wer jetzt glaubt, ich, als typischer Mann, dächte dabei an einen brandheißen Molotowcocktail, der sieht sich getäuscht.
Offenbar bin ich eher ein Exemplar der Marke „nicht richtig zugeschraubte Cola, die zu lange in der Sonne gestanden hat“. Wie ich darauf komme? Gut, ich will es erklären.

Ich bin eine Nachteule und habe früh am Abend einen toten Punkt, der mich gegen 21:00 Uhr auf dem Sofa ins Röchelkoma fallen lässt. Männer kennen das: Kopf nach hinten, Garage auf und Platons Höhlengleichnis geben, während aus dem Rachen ein Geräusch von industrieller Kläranlage nach außen dringt. Zum Glück hält dieser Zustand nicht so lange an, bis Schwalben beginnen ihr Nest in der sich einladend öffnenden Höhle zu bauen, und gegen 22:00 Uhr bin ich dann wieder so fit wie ein Turnschuh, während der ausgetrocknete Gaumen dafür sorgt, dass ich auch in etwa so rieche. Also schnell ab ins Bad, Zähne putzen und… Aber ich schweife schon wieder ab…

Also raus mit der Sprache:

Statt ins Bett zu gehen, setze ich mich noch ein Weilchen aufs Sofa, schlürfe ein Gutenachtbierchen, kratze mich ausgiebig am Bauch und zappe im Feinripp durchs Spätabendprogramm. Die üblichen schlüpfrigen Telefonangebote ignoriere ich, weil ich es nicht nötig habe, mir von irgendeiner Schantall im Neeklischee was von heißer Liebe ins Ohr stöhnen zu lassen, die in Wirklichkeit Elfriede heißt und mit eingeklemmtem Hörer die Krähennägel an ihren Schwielenfüßen bearbeitet.

Es vergehen kaum fünf Minuten und ich lande bei einem stinknormalen, zweitklassigen Krimi und Liebesfilm, dessen erotisches Highlight mich traditionell in etwa auf zwei Drittel der Filmdauer erwartet. Zwei unglaublich schöne Menschen schauen sich bedeutungsschwanger in die Augen und zögern einen Moment bevor sie sich wie zwei ausgehungerte Hyänen auf den Mund des anderen stürzen, als wollten sie ihm die letzte Mahlzeit aus dem Magen saugen.

Rüde rempelt er sie gegen die Wand, was sie mit einem guttural unterlegten Lustlaut quittiert. während sie, schon nach ca. fünf Sekunden prall erregt, ihren Schenkel nach oben zieht und ihren Gespielen einbeinig stehend, wie ein Flamingo damit umschlingt, als wolle sie ihm das Leben aus den Lenden pressen. Ihr viel zu kurzer Minirock rutscht nach oben und gibt den Blick auf einen makellosen, sündhaft teuer bestrapsten Schenkel frei, der einen unwillkürlich an den letzten Besuch beim Wienerwald denken lässt – nur, dass dort die Haut irgendwie krosser war.

Mann, muss der Kerl küssen können…

Die Hirne lustumnebelt, torkeln die zwei ins Schlafzimmer, sofern Kamin und Bärenfell nicht vorhanden sind, und verteilen den größten Teil ihrer Designerklamotten überall in der Wohnung, so wie Hänsel und Gretel die Brotkrümel, damit sie wieder nach Hause finden. Sie sinken aufs Bett. Zuerst ist er auf ihr, um ihr zu zeigen, dass ein ganzer Kerl die Zügel in der Hand hält, presst sie mit seinem ganzen Gewicht aufs Laken und küsst sie, als gäbe es kein Morgen, während sie ein wie verdurstend klingendes „Ich will dich“ herausstöhnt, das er mit einem ebenso geröchelten „Dein Mann muss ein Idiot sein!“ quittiert, was zumindest deshalb ein bisschen sonderbar klingt, weil der benannte Idiot schon, von den zwei heiß erregten Verschwöreren massakriert, im Vestibül liegt.

Dann drehen sie sich um, und sie setzt sich auf ihn. Während er an ihren Knien fummelt, schaut sie ihn mit funkelnden Augen an, kreuzt ihre unglaublich schlanken Arme, reckt ihren Schwanenhals und streift sich das natürlich viel zu knappe Top über den Kopf, während das Mondlicht romantisch auf ein paar Brüste von der Größe neuseeländischer Braeburn fällt. Unruhig wogt ihr Oberkörper hin und her, was vermuten lässt, dass sie auf etwas sitzen muss, dass sich jeglicher Beschreibung zu entziehen scheint.

Mann, muss der Kerl gebaut sein…

Er setzt sich auf und nestelt an ihrem Büstenhalter, während sie zugleich an seinem Shirt zieht, als wolle sie ihm, wie der Adler dem Prometheus, ein Stück Leber aus dem Bauch reißen. Sein freigelegter Brustkorb wirkt im Mondenschein, als hätte man zwei Pflastersteine vom Bürgersteig direkt vor sein Herz transplantiert, und sein Bauch ist so fettfrei wie eine Blumenwiese, aber zugleich so hart, dass eine Pistolenkugel davon abgeprallt wäre, wenn der arme Idiot im Vestibül ein bisschen schneller gewesen wäre und geschossen hätte, statt weinerlich um sein Leben zu winseln.

Mann hat der Kerl eine Figur…

Die Slips haben sich unterdessen wie von selbst in Wohlgefallen aufgelöst, so als seien sie aus einem geheimen Material gefertigt, dass sich bei aufkeimender Lust in zarten Rauch auflöst, der nach feinen arabischen Gewürzen duftet und noch zusätzlich aphrosisierend wirkt. Kaum sind beide nackt beginnt er in seiner Trickkiste zu kramen. Er hat die Hände an ihren Rippen, während sie mit geschlossenen Augen auf ihm dümpelt, wie ein vollgeladener Lastkahn auf der Havel und unverständliche Worte brabbelt.

Er setzt sich auf und schlabbert mit spitzen Lippen an ihrem Dekollete, während ihr Haupt, wie an einem Scharnier geklappt, nach hinten kippt und ihre langen Haare an ihrem absolut pickelfreien Rücken nach unten fließen, wie ein subtropischer Wasserfall. Sie vergräbt ihre tadellos manikürten, weil mit künstlichen Nägeln versehenen Finger, in seinem natürlich mehr als vollen Haupthaar, zappelt wie ein frisch gefangener Fisch an Land und stöhnt: „Oooooh mein Gott…!“ während ihr makelloser Körper zu erschauern scheint, als hätte man sie aus dem heißen Whirlpool direkt in einen Trog mit Eiswasser geworfen.

Man muss der Kerl ein Liebhaber sein…

So sitze ich, vollkommen entrückt, vor der Flimmerkiste, das schal gewordene Bier in der Hand, das verschwitzte Unterhemd am Leib, und frage mich, ob mich eine Frau im Schlafzimmer schon mal „Gott!“ gerufen hat.

Dem wahren “Herrn” sei Dank, bin ich wenigstens ein hervorragender Autofahrer, wenn auch offenbar eine absolute Niete im Bett…

Man kann aber doch nicht nichts denken
Doch, ich schon. Gute Nacht.

Schahatz, was fühlst Du gerade?
Nichts, mein Engel. Warum fragst Du?

Das Gefühl habe ich ja auch. Du liebst mich nicht mehr.
Doch, mein Engel, natürlich liebe ich dich noch. Wie kommst Du darauf?

Du sprichst nicht mehr mit mir.
Was tun wir denn gerade?

Was denkst Du denn, was wir tun?
Reden natürlich – sag mal was soll das?

Also, wenn du denkst, dass wir reden, dann denkst Du doch was?
Ach Engel, ich fühl mich so müde…

Siehst Du Schatz, und fühlen tust Du auch was. Nur reden willst Du nicht über Gefühle.
Engel ich liebe dich noch, und basta!

Wenn Du mich noch lieben würdest, wärst Du nicht so schroff zu mir.
Hör mal, Engel, wieso musst Du mich jetzt so aufregen.

Ja, ja, aufregen tue ich dich noch, erregen schon lange nicht mehr.
Aaargh, natürlich begehre ich dich noch.

Glaubst Du das, denkst Du das, oder fühlst Du das?
Ich fühle es – aber jetzt lass uns schlafen.

Vermutlich glaubst Du nur, dass Du es fühlst. Oder denkst Du das nur?
Ich weiß es einfach, mein Engel.

Aber ein Gefühl zu wissen ist doch Denken, von dem man glaubt, dass man es fühlt, oder nicht?
Also Engelchen: ich weiß, ich denke, ich glaube und ich fühle, dass ich dich liebe.

Und was davon am meisten?
Du machst mich wahnsinnig! Alles zugleich.

Aber glauben ist doch weniger als wissen.
Dafür ist es aber eine tiefe seelische Überzeugung!

Und Denken bedeutet doch entweder nur eine Art Glauben, oder Wissen ganz ohne Gefühl.
Engel, jetzt ist aber mal gut. Ich fühle, dass ich dich liebe.

Aber eben hast du noch gesagt, Du fühlst nichts – und dass Du auch nichts denkst.
Als Du mich gefragt hast, habe ich auch nichts gefühlt und nichts gedacht.

Aber wenn Du mich liebst, dann musst Du doch immer was fühlen?
Ja tue ich auch, aber mehr latent.

Das war früher aber ganz anders.
Nein, war es nicht, ich habe es nur öfter gesagt.

Siehst Du, Du redest nicht mehr richtig mit mir.
Nur weil, ich dir nicht mehr so oft sage, dass ich dich liebe, heißt das nicht…

Beweise es mir!
Wie denn?

Schlaf mit mir!
Na schön, Engelchen. Sag das doch gleich!

Das ist mal wieder typisch – für Sex bin ich grad noch gut genug!
Moment mal bitte, mein Engel.

Was machst du da mit dem Messer Schatz?
Ich glaube, Du gehst mir auf den Geist, ich denke, es ist Zeit daran etwas zu ändern, ich fühle mich am Rande des Wahsinns und ich weiß, es gibt keine andere Lösung!

SCHAHATZ!!!!!!!
Schlaf schön, mein Engel!

Es ist mal wieder soweit. Die kommenden Ereignisse werfen schon seit Wochen ihre Schatten voraus, als wir uns in Schale für den wichtigsten Abend des Jahres werfen.
„Weiberfastnacht“ klingt es in unseren Ohren und löst einen Speichelflussreflex aus, gegen den selbst die Hunde Pawlows eine Wüste Gobi im Maul gehabt haben müssen.

Natürlich träumen wir der eher von einer wüsten Gabi, als wir den unaufhörlichen Speichelfluss mit einem ersten Bierchen zum Warmmachen in Jupps Bude bekämpfen.

„Vorglühen“ nennen wir das – und wir, das sind Jupp, Mattes und meine Wenigkeit, das Trio Infernale des Karnevals, dessen legendärer Ruf jedes Jahr mehr und mehr Väter dazu bewegt, ihre 40-jährigen Mädchen im Keller wegzusperren, damit sie nicht, ihrer letzten Illusionen über die holde Männlichkeit beraubt, einem ca. vierzig Jahre dauernden altjüngferlichen Lebensabend ins Auge sehen müssen.

Mit einem leichten Alkoholpegel gegen das gelegentlich aufkeimende schlechte Gewissen gewappnet, machen wir uns auf den Weg, der gepflastert ist mit Anekdötchen und Histörchen verblassender Männlichkeit aus den letzten Jahren, die nun, im Lichte gegenseitiger Beweihräucherung den Nimbus großartiger Legenden annehmen.

Als wir mental und alkoholisch gestärkt den Turnierplatz betreten, scheint ein Raunen durch die Menge zu gehen, die Musik verstummt für einen Moment und alle Blicke ruhen auf uns, die wir in drohlich erscheinender Phalanx mit stählernem Blick und erhabenen Ganges den Saal betreten.

Die Herren halten ihre Frauen fester und wissen nun, es wird ein harter Abend, voller Ängste von drohender Einsamkeit und der Gewissheit ihrer nur relativen männlichen Bedeutung vor dem maskulinen Orkan, der nun über sie hinwegzufegen beginnt.
Aufatmend und erst einmal beruhigt löst sich die Stimmung, als wir zuerst einmal ein Bier bestellen und uns im Eingangsbereich an einem Stehtisch platzieren, um den Zu- und Abfluss begattbaren Materials zu taxieren.

Wir lachen und unterhalten uns, benoten die anwesenden Damen nach einem komplexen Schema einer A- und B-Note, das dem Eiskunstlauf entlehnt ist und beginnen das anwesende Weibsvolk in Einflusssphären einzuteilen.

Mattes entscheidet sich im Allgemeinen für die unscheinbaren Entlein mit jedoch prangendem Inhalt ihrer Blusen und viel zu knappen Kostümchen – kleine Luder in mittleren Jahren, die auch mit 40 noch kichernd und gackernd in der Ecke stehen und sich ausmalen, an Stelle ihres langweiligen Ehemannes mal einen echten Kerl vom Schlage Mattes befriedigen zu dürfen.

Jupp entscheidet sich immer für die vermeintlich Schönsten – schlanke, fast schmale Dinger mit Wespentaillen und Brüsten, die wie kleine Fesselballone der Schwerkraft trotzend über den flachen Bäuchen zu schweben scheinen, während ihre grell geschminkten Münder permanent lustige verbale Blubberbläschen erzeugen, die wir aus den bunten Comic-Heftchen unserer lang verflossenen Jugend erinnern.

Mir bleiben zumeist die kleinen, drallen und hübsch bebrillten Intelligenzkäferchen, und das vor allem aus praktischen Gründen. Ich bin derjenige unter uns Dreien, der mittels seiner Sprachbegabung auch das kalte Eis selbst ausgefallenst konstruierter Gewissenblockaden zum Schmelzen zu bringen vermag – oder wie Mattes immer sagt, der jede Frau dazu bringen kann ein: „Denkst Du das wirklich, oder sagst Du das nur, weil Du weißt, das Frauen das gerne hören“ zu flöten. Jupp formuliert da weniger umständlich und meint gemeinhin, ich könne selbst Fort Knox ins Bett quatschen.

Während wir nun so da stehen, und die Damen in unserer Nähe nervös von einem Fuß auf den anderen treten, weil sich, ob des souveränen und doch überaus sympathischen Anblicks den wir bieten, die ersten Vorboten des Begehrens in ihren Höschen manifestieren, entscheiden wir nun, dass es Zeit für Phase zwei unserer sich alljährlichen wiederholenden und aufs feinste abgestimmten Strategie sein dürfte.

Wir verlassen den Eingangsbereich, nachdem wir uns vom Zugang einigen verwertbaren Materials überzeugt haben und streben nun auch rein räumlich dem Zentrum des bunten Treibens zu – immer gemessenen Schrittes und peinlich darauf bedacht, zugleich im Zentrum des allgemeinen Interesses zu verbleiben, wozu sich eine kleine Pinkelpause des Dj’s am besten eignet, weil die Blicke der Damen dann, mangels anderer sinnlicher Genüsse wie gebannt auf unseren hopfengestärkten, astralgleichen Körpern ruhen.

Mit unseren ruhigen Blicken teilen wir das Volk vor uns, wie Moses in biblischen Zeiten das Rote Meer und genießen die verschämten Blicke der Damen, und die neidvoll und zugleich ehrfürchtig dreinschauenden Gesichter der Herren, die ihre Felle in den schon feuchten Höschen der Frauen davonschwimmen sehen. „Auch eine Art den Schamhügel zu enthaaren…“ denke ich mir, und überlege, ob wir nicht Geld verlangen können für diesen Service schmerzloser Schamenthaarung, die wir ähnlich den großen Bibelpredigern des amerikanischen Mittelwestens in großen und überfüllten Hallen der Mittelstädte und Metropolen anbieten könnten…

Wie von Zauberhand taucht vor uns ein verfügbarer Stehtisch auf, den seine ursprünglichen Okkupanten ob des Anblicks unserer unausweichlich nahenden Präsenz, unter dem Vorwand dringender urinaler Geschäfte geräumt haben –
nur um sich nicht eingestehen zu müssen, von der darwinistischen Kraft unserer beeindruckenden Statur, notariell beglaubigter Intelligenztests in den Taschen und der prallen Männlichkeit unserer gefüllten Geldbörsen hinweggefegt worden zu sein – von dem an Halbliterflaschen eines belebenden amerikanischen Softgetränkes gemahnenden Inhalt unserer Hosen ganz zu schweigen…

Wir übernehmen den Tisch mit der Souveränität des Löwen, dessen purer Anblick das Wasserloch von durstigen Neidern zu befreien in der Lage ist, schauen uns unser Revier markierend um und… bestellen noch ein Bier…

Nach einem Augenblick atemloser Stille löst sich das trinkende Volk aus seiner ehrfürchtigen Erstarrung und beginnt langsam wieder zur Normalität des karnevalistischen Wahnsinns zurückzukehren – während einige der inzwischen höchst erregten Weibchen sich unmerklich einen Schritt vor ihren Beschützern davonstehlen, die nach unserem Auftritt in den Augen ihrer Begleiterinnen nur noch wie ein flaches Abziehbildchen der wahren männlichen Kraft jener Drachentöter scheinen, die sie seit ein paar Sekunden mit ihren vor Aufregung bebenden Brüsten und laut klopfenden Herzen vor sich sehen.

Wir bezähmen unseren Hunger nach der uns zustehenden Huldigung und warten – und während wir noch kleine Scherze über die drallen Schenkel der jugendlichen Funkenmariechen machen, geschieht es: eine Gruppe von vier hochfiligran aufgebrezelten Damen mittleren Alters gesellt sich zu uns, hängt sich ungefragt in unsere Armbeugen ein und nötigt uns zu einem erotischen Geschunkel, das ihre Wangen erröten, ihre Brüste hüpfen, und ihre Körper in sexuelle Wallung geraten lässt.

Sie ziehen uns aus mit ihren Blicken, himmeln uns an und flöten uns zweideutige Versprechen ins Ohr, die bei zweien der vier Damen wie eine ästhetische Verheißung, und bei den anderen wie eine optisch unterfütterte Bedrohung wirken.

Jupp kriegt wie immer die minderbemittelte Elfe mit den künstlichen Fingernägeln und den mit allerlei hinterlistigen Tricks hochgepushten Möpsen, während Mattes sich zielgenau das graue Mäuschen geangelt hat, das nackt über die Offenbarung eines Körpers zu verfügen scheint, gegen die des Paradies eine dunkle Spelunke sein dürfte.

Er wird sie sich wie immer auf ihn setzen lassen und ihr vorher sagen, dass er vierzig Minuten am Stück zaubern kann, wenn sie sich eine Skimütze über den Kopf zieht, damit ihr, von den Sorgen des Alltages gezeichnetes, Gesicht ihn nicht vom Reiz ihrer schweren und niemals gestillt habenden Brüste ablenkt.

„Nein…“ sie habe keine Kinder hatte sie ihm eingeflüstert, was er als untrügliches Versprechen auf kräftige runde Brüste und ein weiches und enges Futteral für seine erotische Blockflöte interpretiert hatte, der sie fürderhin allerschönste Melodeien entlocken sollte…

Susi hängt schon die ganze Zeit an meinem Arm und an meinen Lippen und wird nicht müde zu betonen, was für ein netter Kerl ich doch sei, so ruhig und nicht so ein Prolet wie all die anderen hier, die nicht müde werden ihr lüsterne Blicke zuzuwerfen und ihr im Vorübergehen an den ausladenden aber überaus einladenden Hintern zu fassen.

Wie alle Frauen zur Karnevalszeit hatte sie vor ein paar Minuten angefangen ihre erhitzte Wange an die meine zu schmiegen, ihre kleinen Brüste in die aufkeimende Mittvierzigercellulitis meiner Oberarme zu drücken und ihr Heiligstes wie ein kleines Nähmaschinchen nimmermüde an meinem Schenkel zu reiben, während sie ein Bierchen nach dem anderen wegzischte, das wir ihr und den Damen in der Hoffnung auf ein am Stammtisch verwertbares erotisches Geplänkel zukommen ließen.

Und als ich gerade zum Angriff auf ihr eheliches Treuverbrechen blasen will, schaut sie mir tief in die Augen, leckt sich lasziv die Lippen, lässt ihr Raubtier ein letztes Mal weinbergschneckengleich an meinem Schenkel entlang gleiten und flüstert mir mit dem Arm um meine Hüfte zu: „Hab ich dihir schohon erzähält, daaaass ich totaaal glücklich verheiratet bin?

Das Halali meines, sich gerade zur voller Größe einer Klopapierrolle entfalten wollenden, Gliedes erstirbt augenblicklich und mutiert zum Krächzen eines sterbenden Frosches, während ich mich von einem Augenblick zum nächsten ganzkörperlich in eine zweibeinige frustrierte erogene Zone verwandele und versuche, im brutalen Deja Vu des Vorjahres, der Vorvorjahres und – wenn ich ehrlich bin – auch der fünf Jahre zuvor, das Gesicht zu wahren, indem ich ihr schnell ein paar oberflächliche Komplimente mache.

Und wie jedes Jahr höre ich mich rückenmarksgesteuert sagen: „Ja, es ist ein großes Glück jemanden zu haben, mit dem man durch dick und dünn… und der einen versteht… und bei dem noch echtes Vertrauen möglich ist… und und und…“
Ich schäme mich dafür, sehe aber keine andere Möglichkeit, ohne den Verlust meiner Selbstachtung aus der Sache rauszukommen.

Ich sehe mit geübtem Blick, dass meine Kumpels ebenso den Vorjahresstatus erreicht haben, und wir beschließen mit einem gegenseitigen Kopfnicken, dass es nun Zeit ist zu gehen, weil die Frauen auch in diesem Jahr nicht unseren Ansprüchen zu genügen scheinen, und weil wir unsere Potenz nicht für das Linsengericht ein paar warmer Worte auf dem Altar einer bis zur Unkenntlichkleit verheirateten Vagina opfern wollen.

Wir schütteln uns kurz wie nass gewordene Hunde, sagen brav „Servus“ und „Danke für den netten Abend.“, drücken den Damen noch ein Bützchen auf die Wange, bevor wir gemessenen Schrittes dem Ausgang zuschreiten, während uns die bewundernden Blicke der Umstehenden verfolgen.

Draußen angekommen schlagen wir die Kragen hoch und Mattes sagt: „Die hätten wir alle haben können… ging ab wie wie Schmidts Katze… heiß wie Nachbars Lumpi…“ während wir uns auf dem Heimweg machen. Und wie jedes Jahr sind wir uns an der Kreuzung, an der wir uns trennen einig:

„Alles Schlampen außer Mutti…“

Zum einen verändert das Netz Moralvorstellungen insofern, als durch seine anarchische Struktur auch teils fragwürdige Wertvorstellungen eine Plattform erhalten, die diesen im praktischen Leben nicht möglich wäre, andererseits schafft es auch ein Füllhorn von Kontaktmöglichkeiten, die in ihrer Menge real kaum zu realisieren sind, zumal dann, wenn man in sich einer festen Beziehung mit geregelten zeitlich Abläufen befindet.

Doch was bewegt Menschen dazu, sich real oder online eine kürzere oder längere entweder nur erotische, oder auch amouröse Erfahrung zu suchen?

Es gibt eine Form von Nähe, die einem nur die Partnerschaft geben kann und die von großer, fast allumfassender Bedeutung ist. Diese Nähe hat aber nicht unbedingt zuerst mit erotischer Nähe zu tun, sondern mit einem Gefühl von Geborgenheit und Verlässlichkeit, das man nicht für das Linsengericht einiger schneller sexueller Erlebnisse aufs Spiel setzen möchte.

Eine Folge dieser Art von Verlässlichkeit ist aber auch eine starke Gewöhnung aneinander, und wo man positiv sagen kann: „Ich habe mich so an dich gewöhnt.“, so muss man in der Paarbeziehung sehr darauf achten, dass aus dieser positiven Gewöhnung nicht ein „Du bist mir so gewöhnlich geworden.“ wird. Sicher sollte ein Großteil der Beziehungsarbeit ihr Augenmerk darauf legen, was aber im Alltag, der allzuoft von einer rasanten Eigendynamik geprägt ist, sehr häufig vernachlässigt wird.

Deshalb aber, laufen nicht nur schon beschädigte Beziehungen Gefahr, zum Opfer einer Affäre zu werden, sondern auch sehr gut funktionierende Partnerschaften, und darunter auch solche, in denen die Erotik durchaus noch einen besonderen, wenn, vielleicht auch zu Recht, nicht mehr den ersten Stellenwert hat.

Irgendwann, durch welchen Zufall, oder welchen Vorsatz auch immer, tritt jemand Neues in das Leben eines Partners – jemand, mit dem man durchaus unterschiedliche Erwartungen verbinden kann, der aber immer eine Spannung zu verheißen scheint, die einem der Beziehungsalltag scheinbar nicht mehr zu schenken vermag.
Man entdeckt das aufgeregte Herzklopfen wieder und eine erotische Stimulation, die in vielen langjährigen Beziehungen vermisst wird, wobei man auch hier nicht übersehen sollte, dass der vertraute Sex mit dem Partner eine große seelische und körperliche Qualität in sich birgt, die aber vor dem Hintergrund des Prickelns, das sich am Horizont abzeichnet, allzu schnell verblasst – wenn nicht dauerhaft, so aber zumindest vorübergehend.

Es ist aber ein recht wahrscheinliches Prinzip des Rauschhaften, wie z.B. einer überraschenden sexuellen Begegnung, dass es nach dem Raketenprinzip steil nach oben geht, und nach einem kurzen Parabelflug der Schwerelosigkeit in einem jähen Absturz enden kann. Bedauerlich nur, dass die Rakete beim Aufprall oft tief in der Erde dringt und damit qualitativ an einem Punkt endet, der noch unter dem Ausgangspunkt liegt, der vielleicht nicht ganz so spannend, aber dennoch vertraut und geliebt ist.

Gefährlicher sind da schon intensivere Begegnungen, die das Klischee des “andere Haut spüren zu wollen” insofern übersteigen, als da ganz viel Zärtlichkeit und Verschmelzung zu sein scheint – eine Intensität, die man mit dem Partner, für etwas anderes, ebenso Tiefes, nicht mehr hat, und die man „im Rausch“ losgelöst von Alltagssorgen spüren kann. Man ist dann mit dem anderen Menschen auf Wolke Sieben und muss zusehen, die Bodenhaftung zum Vertrauten und Sicheren nicht zu verlieren.

Wenn man sich dann von seinem Partner trennt, wird man aber oft bemerken, dass vieles mit dem anderen auf Projektionen gegründet ist, und dass einem die Sehnsucht nach diesem, womöglich ganz besonderen, Menschen, insofern einen Streich spielt, als eben jene Sehnsucht, so real sie sein möge, sich gerne als Liebe maskiert und aufspielt und dass sie sich, wenn man den anderen dann wirklich “haben” kann, verflüchtigt, ohne ein tragfähiges emotionales Äquivalent zu hinterlassen.

Insofern ist eine lange Beziehung immer ein Handel mit sich selbst. Man gibt Freiheiten und auch Abenteuer auf, für etwas anderes, ebenso Tiefes, dass aber den Vorteil der Beständigkeit und damit eines befriedigten und glücklich gemachten Urvertrauens bietet.

Was den Betrug selbst angeht, ist oberflächliches Moralisieren grundsätzlich keine gute Lösung.
Oft ist es so, dass z.B. ein Freundeskreis sehr eindeutig Position für den betrogenen Partner bezieht, während der vermeintlich Böse ausgegrenzt und isoliert wird, ohne dass jedoch die Außenstehenden über Gründe und Auslöser des Ausrittes voll orientiert sind.

Wenn man vom Fall des böswilligen Fremdgängers absieht, der trotz eigentlich intakter Verhältnisse rein aus sexueller Eigensucht handelt, sind sie Gründe für einen Fehltritt oft sehr komplex und werden auch von den beiden Betroffenen in der Ursprungsbeziehung auch oft nicht bewusst wahrgenommen und reflektiert.

Leider verhindert aber die zumeist berechtigte Verletzung des betrogenen Partners, dass man das Vergehen, so schmerzhaft und verstörend es auch war, als etwas begreift, dass es neben dem Sargnagel für die Beziehung auch sein kann – nämlich auch eine Chance, eine Beziehung zu retten, die womöglich vor dem Hintergehen des einen durch den anderen schon hochgradig defekt war, oder zumindest an einem Mangel an Kommunikation gelitten hat, der das Aussprechen von, durchaus nicht nur erotischen, Wünschen blockiert hat.

Eine Beziehung, die es schafft, eine vorübergehende Dreieckskonstellation als eine Art Paardepression zu begreifen, aus der das Paar nach einer Phase der Aufarbeitung, des Verzeihens und des langsamen Rückgewinns an Vertrauen, gestärkt hervorgehen kann, hat die Chance zu altem Glück zurückzufinden. Die Krise kann dann als Wendepunkt auf einem Weg, der bei aller Treue, in die endgültige Langweile und spätere Trennung geführt hätte, erlebt werden.

Und dann kann man endlich beginnen, jene Abenteuer zu suchen, die man auch zu Zweit erleben kann, an die man aber schon von Anfang an, oder zumindest seit langer Zeit nicht mehr geglaubt hat.

Buchtipp: Hans Jellouschek – „Warum hast Du mir das angetan“

Wir Menschen sind es gewohnt jeden Tag Entscheidungen zu treffen. Schon der ersten Handlung des Tages, dem Aufstehen, liegt eine Willensentscheidung zu Grunde. Wir könnten ja auch liegen bleiben, den Arbeitstag Arbeitstag und den lieben Gott einen guten Mann sein lassen.

Die freie Willensbildung ist vermutlich der Eckpfeiler, der die menschliche Existenz von der Instinkthaftigkeit des Tieres unterscheidet. Unser Leben besteht aus freien Wahl unter den Möglichkeiten, die jeden Tag an uns herantreten und die wir für uns entwerfen.

Natürlich hören wir uns selbst und andere oft sagen: „Ich kann das nicht weil…“, aber dieser Satz ist in den meisten Fällen ja nur eine Übersetzung eines: „Es hat keinen Sinn, das zu probieren, weil…“, was bedeutet, dass wir sehr wohl Anstrengungen in die angesprochenen Richtung unternehmen könnten, wenn wir wollten. Wir treffen lediglich die pragmatische Entscheidung, dass eine Handlung in diese Richtung deshalb sinnlos ist, weil das erwünschte Ergebnis nicht erreichbr scheint.

Aber auch hier spricht der freie Wille. Wir sind letztlich sogar in der Lage, schweren Herzens auf einen Weg zur Selbstverwirklichung zu verzichten, wenn wir diesen Weg als zu beschwerlich, oder das Ziel als unerreichbar ansehen. Ein anderer wiederum mag den Weg bereits als das Ziel betrachten und geht mutig voran – allen Erschwernissen und allen Zweifeln zum Trotz.

Interessanterweise setzen zwei wesentliche, aber grundsätzlich verschiedenen Weltanschauungen gleichermaßen auf den freien Willen als bestimmendes Element des Menschseins: das Christentum und der Existentialismus, wobei der zweite in der Auslegung Sartres ganz bewusst eine atheistische Philosophie sein soll.

Über das Christentum wissen wohl fast alle mehr, als über den Existentialismus – und auch die Rolle des freien Willens im christlichen Glauben ist weitläufig bekannt. Nur wenn der Mensch in seinem Handeln frei ist, hat er die Befähigung zum Guten und das Gute hat nur dann seinen Wert, wenn das Böse möglich ist. Das ist im Kern auch schon ein Ansatz des Theodiezeeproblems in der Theologie, bei dem sich die Frage stellt, warum ein guter Gott das Böse in der Welt zulassen kann.

Im Christentum gibt es Regeln von außen, aber wir sind frei diese zu befolgen, oder nicht.

Der Existentialismus hat eine andere Marschrichtung. Sartre zitiert einen Satz Dostojeweskis: „Wenn Gott nicht existiert, ist alles erlaubt.“ und formuliert um diesen Gedanken herum das Konzept einer Ethik, das ganz ohne ein äußeres Regelwerk auskommt, und den Menschen brutal auf seine Eigenverantwortung wirft.
Für ihn sind wir im Handeln allein gelassen, nur auf unseren freien Willen verwiesen, mit dem wir in jeder Minute unseres Daseins aus den gegebenen Möglichkeiten auswählen, und eben auch mit den Konsequenzen unseres Handelns leben müssen.

Während jedoch die Religion die menschliche Freiheit als Gut und als Geschenk an den Menschen begreift, neigt sie Existenzphilosophie dazu, die Qual in der Wahl zu betonen. Der Mensch ist zur Freiheit verdammt – eine objektive Moral existiert nicht, und für alles, das wir tun, müssen wir die volle Verantwortung übernehmen.

Insofern ist der Existentialist freier als der Christ, weil im zweiten Fall zumindest klar ist, welches Verhalten von Gott erwünscht ist, und es nur gilt, den Verführungen süßer Sünden zu widerstehen, während im ersten Fall das Gute und das Böse gleich möglich sind, was dem Menschen eine äußere Leitlinie für dessen Handeln verweigert.

In der Wissenschaft mehren sich allerdings Zeichen, dass es mit dem freien Willen nicht so einfach bestellt ist, wie der Mensch entweder täglich stillschweigend voraussetzt, oder wie er es aktiv glauben mag, wenn er diese Grundfrage bedenkt. Neueste Ergebnisse der Hirnforschung legen nahe, dass jede unserer Handlungen im Vorfeld von physiologischen Hirnprozessen begleitet werden, die keine andere, als die gezeigte Handlung zulassen konnten, auch wenn wir subjektiv annehmen, eine Wahl gehabt zu haben.

Für diese Handlungsgrundlage gibt es aber auch Ursachen, die nicht allein biologischer Natur sind, die sich aber in der Schaltzentrale unseres Kopfes abbilden und verarbeitet werden. Dass das Gehirn auf einen Schmerzreiz mit Vermeidung reagiert ist natürlich verständlich, aber auch Erziehung und Sozialisation stellen ja Handlungsrahmen zur Verfügung, in denen wir uns bewegen können.

Im Kopf wägen wir mögliche Verhaltensweisen, sozial erlaubte, ebenso wie unerlaubte, ab, bevor wir zur Tat schreiten und oft glauben wir, dass gerade das Übertreten sozialer, oder anderer Verbote ein Zeichen für willentliches Handeln ist, weil es einen gewissen Mut und Überwindung kosten kann. Dabei übersehen wir aber zu leicht, dass uns ein anderer, vermutlich stärkerer Impuls, wie z.B. ein Lustempfinden, dazu bewogen haben, das andere, das vermeintlich „Falsche“ zu tun.

Der Hirnforschung gelingt es offenbar zur Zeit schon recht gut, bei einfacheren Lebensformen ein Verhalten über die dahinter liegenden physiologischen Prozesse zu verstehen, und es stellt sich sehr die Frage, ob das beim Menschen so ganz anders ist, mit dem Unterschied, dass dessen Komplexität natürlich das Verständnis der Prozesse erschwert, die aber dennoch unvermeidlich stattfinden.

Auch ein paar andere einfache Überlegungen können helfen zu verstehen:

wenn wir etwas tun, oder besser, getan haben, können wir in aller Regel Gründe dafür angeben, warum wir uns für unsere Handlung zum Nachteil einer anderen entschieden haben.
Gründe kommen aber nicht aus dem Nichts – sie liegen entweder in einem Bedürfnis, egal ob es sich um ein Grundbedürfnis, oder ein Lustempfinden handelt, denen man recht einfach eine physiologische Entsprechung zuordnen kann, oder folgen einer Abwägung, entweder praktischer, oder ethischer Natur, die aber wiederum natürlich auf persönlichen Angelegtheiten fußen.

Das gibt dem ganzen Prozess der Entscheidungsfindung aber einen kausalen, sich zwangsweise über Ursache und Wirkung entwickelnden Anstrich.

Auch muss man sich sehr fragen, ob das Gefühl der Möglichkeit von A oder B vor der Handlung nicht rein subjektiv ist, wenn der später bereits vollzogene Akt doch scheinbar erweist, dass streng genommen nur eine Möglichkeit bestand, weil wir eben Gründe dafür angeben können, die schwerer wogen als jene, die für die Alternative sprachen.

Ohne mich da festlegen zu wollen, liegt also der Verdacht nahe, dass das Grundprinzip des Menschseins und die Basis seines Erfolges in der Natur nicht der freie Wille selbst ist, sondern nur die Illusion desselben, und dass diese Illusion einer der Gründe dafür ist, dass der Mensch (obwohl prinzipiell genauso, aber eben nur komplexer als programmiert, als ein Tier), nichts weiter als eine Maschine aus biologisch abbaubaren Bauteilen ist.

All das hätte natürlich auch weitreichende ethische Folgen, z.B. für das Strafrecht, das ja auch bei bestimmten Delikten schon die mangelnde „Steuerungsfähigkeit“ eines Delinquenten berücksichtigt. Was wäre, wenn jeder Täter sich unter den „Schutz“ einer gar nicht gegebenen Willensfreiheit zurückziehen könnte?

Würde der Richter dann urteilen und sagen: „Auch das Volk hat keinen freien Willen und unterliegt darin dem Zwang sich schützen zu müssen. Der Angeklagte wird nicht zur Strafe, aber zum Schutz der Allgemeinheit verurteilt, in der Hoffnung, ihn in der Form umprogrammieren zu können, dass er keine Gefahr mehr für die Menschen darstellt.“ ?

Wie Ameisen springen Soldaten aus ihren Landungsbooten und waten schwer bepackt und schießend ans Ufer, an dem ein schier uneinnehmbarer Bunker der Reichswehr sie erwartet, bemannt mit Soldaten des Gegners und schweren Maschinengewehren.

Die amerikanischen GI marschieren nach vorne und sterben wie die Fliegen. Maschinengewehrfeuer rattert, Mörsergranaten schlagen ein, und verstümmelte Soldaten, denen Körperteile fehlen, und bei denen die Därme aus dem aufgerissenem Bäuchen quellen pflastern den Strand. Sanitäter robben zwischen ihnen hin und her, ein Arzt bestimmt mit einem schnellen und geübten Blick, wem geholfen wird und wer nur eine Morphiuminjektion bekommt, um möglichst schmerzfrei verbluten zu können.

Bedrückend, wie sich meine Haltung zu den dargestellten Greueln verändert.
Haben mich die ersten explizit gezeigten verstümmelten Gliedmaßen noch erschreckt und verstört, so spüre ich mit fortschreitender Dauer des brutalen Schlachtens, wie das schon zur Routine wird, wie sich mein Fokus wieder auf die Kampfhandlungen richtet, an denen die Hauptdarsteller beteiligt sind. Natürlich wird noch gestorben und versehrt, aber die stürzenden Leiber der Getroffenen verkommen zur realitätsnahen Staffage der filmischen Dramaturgie.

In einem Moment des Innehaltens denke ich mich zurück zu den realen Geschehnissen, die diesen bedrückenden Szenen die Vorlage geboten haben, und frage mich, was wohl in den Köpfen der jungen Männer vorgegangen sein muss, die in den Booten auf das Ufer zuglitten und die wissen mussten, dass die Eroberung der Gestade nach dem Muster eines einfachen blutigen Abzählreimes vor sich gehen musste. Es müssen so viele von ihnen geopfert werden, bis ein Teil den Weg an den Strand und in den toten Winkel des Bunkers schafft, aus dem heraus ein ebensolches Gemetzel an den vermeintlich „Bösen“ geplant und in Angriff genommen werden kann, die selbst schon jung, als Söhne, oder Väter kleiner Kinder von ihren Familien getrennt und in den Kampf geschickt wurden.

Ich bin selbst Kriegsdientverweigerer, noch zu einer Zeit, als Pershingraketen und der Nato-Doppelbeschluss den Blätterwald bestimmten, habe die letzten Jahre und das Ende des kalten Krieges erlebt. Doch interessiert mich hier nicht die moralische Frage, ob ein Krieg überhaupt zu rechtfertigen ist, sondern die Gedanken in den Köpfen jener, die sich an einem solchen Tag zum Opferlamm machen – ein Tag, von dem sie vermeintlich wissen mussten, dass ihr Überleben keine Frage kämpferischen Geschicks, sondern einfach eine Frage puren Glücks sein musste.

Was bewegte diese Soldaten voranzustürmen, obwohl sie ein tödlicher Kugelhagel erwartete?

War es der Glaube an die Gute Sache und die Liebe zu ihrem Vaterland? War es insofern heroischer Mut, der sie antrieb – ein Mut, der jegliche Gefahr im Vertrauen auf göttliche Fügung in den Köpfen auszublenden vermochte? Oder ist genau dieser Mut irreal, weil er nicht auf einer echten Überwindung der Angst beruht,nach dem man ihr wachen Sinnes ins Auge gesehen hat?

War es nicht vielmehr die Kombination eines starren Prinzips von Befehl und Gehorsam, gekoppelt mit einem sich gegenseitig Aufputschen, sowie einem Angebtriebenwerden durch die Vorgesetzten, der die natürlichen Selbsterhaltungsmechanismen außer Kraft gesetzt und durch eine widernatürliche Tollkühnheit ersetzt hatte?

Brauchte es wirklich mehr Tapferkeit, als die des ersten Schrittes, weil danach das Adrenalin die Führung in Geist und Körper übernommen hatte, während das Anrennen selbst wie in Trance erfolgte, bis eine Kugel tödlich traf, oder eine Granate einen Teil des Körpers vernichtete?

Wie wird wohl der Moment gewesen sein, wenn ein Geschoss den eben noch jugendlich starken Körper traf, so als sei er mit voller Wucht gegen eine Wand geprallt – ein Treffer, der den Atem raubte und die Beine unter dem Körper wegriss, bis man blutend und schreiend auf dem Boden lag, und, mit ein wenig Glück durch den Schock vor den ärgsten Schmerzen geschützt, aufs Sterben wartete?

Diese Fragen habe ich mir gestellt, und auch wieviel Unterschied zwischen diesem persönlichen, schmerzvollen Sterben, und dem unterkühlten Klang des Briefes von der Front an die Familie bestanden haben muss. Ein Mitglied der Familie sei im Kampf gefallen und habe große Tapferkeit bewiesen. Der Staat bedauert und betrauert den schweren Verlust und spricht sein Beileid dafür aus, dass ein junges Leben für ein vermeintlich höheres Ziel geopfert werden musste?

Mir wird wieder ganz klar, dass hinter der Zahl der Gefallenen in den Nachrichten immer die genau gleiche Zahl von Einzelschicksalen steht, die jeder ganz individuell Menschen hinterlassen, die sie liebten und die sie geliebt haben, und dass jeder Einzelne, trotz der Vermassung einer statistischen Zahl, einen ganz persönlichen Tod gestorben ist.

Und wieder, nach fast dreißig Jahren, bin ich mir sicher, dass ich wieder den Schritt von damals gehen würde. Zu töten und sich der Gefahr, getötet zu werden auszusetzen, darf immer nur meine persönliche Entscheidung sein und bleiben – und ich darf mir diese Entscheidung nie durch andere abnehmen lassen…

Und wieder nehme ich mir vor, mit meinem Sohn ein weiteres Gespräch zu führen….

Nun ist die Suche natürlich keine einfache – manch einer glaubt, der Sinn fliege durch die Luft und kann eingefangen werden wie
ein farbenfroher Schmetterling. Er jagt ihm nach, hascht nach ihm und kann ihn dennoch nicht fassen.
Die anderen sehen sein Hüpfen und fröhliches Rudern mit den Armen und bedauern den armen Irren, der beständig den Bodenkontakt zu verlieren scheint und am Ende mehr wie eine plumpe Motte wirkt, die versucht einen Schmetterling zum Beischlaf zu überreden.

Ein anderer glaubt den Sinn in der Erde zu finden. Er wühlt im Dreck und versucht dort den Dingen auf den Grund zu gehen.
Er sucht den Sinn in dem Teil der Welt, der von seinen Artgenossen vornehmlich mit Füßen getreten wird, die Finger wund vom Kampf gegen das Erdreich und die Nase schmutzig vom Stöbern im Unrat nach der ultimativen existentiellen Trüffel.

Gemeinhin fühlt sich gerade die Wühlmaus der Motte überlegen, weil sie glaubt die Welt verstanden zu haben und frei von
Illusionen zu sein. Doch sie wühlt so lange, bis ihr die Kraft ausgeht und ein anderer ihr die Grube gräbt, in der ihr Sinn zu finden ist.

Ein dritter sucht den Sinn in sich selbst. Leider ist ihm auf der Suche nach höheren Einsichten in seinem Kopf nur allzu häufig die Verdauung im Weg. Es ist ziemlich schwierig, hochfliegenden Gedanken nachzuhängen, wenn ein Furz sich Bahn brechen möchte aus dem Kellergewölbe der Denkfabrik, die er zu sein glaubt, und ein darmatisches Inferno ankündigt, nach dessen Eintreten man glauben mag, das Ziel allen menschlichen Trachtens läge im vegetativen Nervensystem verborgen.

Ein weiterer glaubt ein ganz schlauer zu sein. Er sucht den Sinn in Büchern. Diese haben den ganz unbestreitbaren Vorteil, weder
hüpfen noch kriechen, noch beständig müssen zu müssen. Man kann zuhause auf dem Sofa sitzen, den Sinn studieren und einen Kaffee schlürfen.
Existentialisten nehmen ihn “au lait”, trinken einen Pastis dazu und räsonnieren über den freien Willen, wenn sie sich nicht gerade ins Buch einer Motte, einer Wühlmaus oder eines Kackadu vergraben haben. Früher war der Bücherwurm der Klügste unter den Sinnsuchern –

auch er konnte ihn zwar nicht finden, aber immerhin musste er sich dafür nicht verausgaben, oder sich vor den anderen zum Affen machen.

Heutzutage sucht man jedoch den Sinn im Internet. Das ist sogar ziemlich praktisch, weil Wikipedia automatisch aktualisiert wird, wenn jemand etwas neues über den Sinn in Erfahrung gebracht hat. Außerdem ist Wikipedia objektiv und über jeden Zweifel erhaben.
Die Motte, die Wühlmaus, der Kackadu und der Bücherwurm sind online und verfolgen gespannt die neuesten Tendenzen in der Sinnforschung, während fast alle nebenher auftretenden menschlichen Bedürfnisse über das gleiche Medium abgewickelt werden können.

Für den kleinen Hunger zwischendurch bestellt man sich im Web seine Pizza Debilia, platziert sie neben dem Monitor und stellt überrascht fest,dass ein Vorteil der Lasermäuse neuster Generation darin besteht, dass sie auch auf verlaufenem Mozarella funktionieren.

Auch gelegentliche sexuelle und bei der Sinnsuche eher störende Anwandlungen können mithilfe einer Kreditkarte und flinken Fingern schnell aus der Welt geschafft werden.
Sogar die Liebe lässt sich online finden, und ganze Beziehungen können mithilfe einer Webcam und eines Headset
simuliert werden, was zumindest den unbestreitbaren Vorteil hat, dass man die Ausdünstungen des Partners nicht ertragen muss, und dass eheliche Gewalt eher keine Gefahr zu sein scheint..

Man kann sich also ganz auf die Suche nach dem Sinn konzentrieren, der sich irgendwo hinter der Bildschirmdiagonale des heimischen Monitors zu verbergen scheint.
Mithilfe von Maus, Tastur und Gugelörs kann an die ganze Welt nach dem Sinn absuchen und sich in Internetforen mit anderen Usern über seine neuesten Fortschritte austauschen.

Eine schöne neue Welt.

Nach einer Weile erfolglosen Suchens jedoch überfällt einen die Einsicht mit brachialer Gewalt:
Man hat im Wald vor lauter Bäumen denselben vollständig übersehen, und den Sinn bereits gefunden, ohne es zu bemerken.

Der Sinn soll uns ausfüllen, unser Herz begeistern und unser Leben bereichern. Er soll das verbindende Element zwischen unseren Handlungen sein, uns zu Höherem berufen und unser Handeln positiv bestimmen. Er soll die Zeit zwischen Leben und Tod interessant, wertvoll und glücklich machen und uns
befähigen ein besserer und glücklicher Mensch zu sein.

Doch all das haben wir längst gefunden und sind bereits auf wunderbarste Weise tief mit ihm verwoben:
ein Hoch auf den Sinn des Lebens – es lebe das Sinnternet.

Der unermüdlich kreisende Gedankenlöffel in der großen Rührschüssel meines Kopfes kommt für eine Weile zu Ruhe und ich kann mich einen Moment zurückziehen aus der permanenten Produktion von Sinn und Unsinn, die in meinem Gehirn mit der Konstituierung meiner Welt einhergehen.

In diesen Momenten aber strebe ich nicht nach einer Befreiung vom Denken an und für sich, weil ich akzeptiert habe, dass die beständige Reflektion ein Grundbestandteil meines Charakters und damit auch meiner Existenz ist. Vielmehr ziehe ich mich in mich zurück und lasse die vielfältigen Ströme in meinem Kopf sich zu einem ruhigen Fluss vereinigen, indem es mir gelingt das wilde Spiel der Assoziationen zu bändigen und zum Verstummen zu bringen.

Sonderbarerweise erlebe ich diese meditativen Momente am stärksten, wenn ich mich mit schwersten und schwierigsten Gedanken beschäftige. Oftmals beschäftigen mich weltanschauliche Probleme, durch die mein Denken und Empfinden in diesem intensiven Moment gegen jede Störung von innen gefeit sind.

Oder ich blicke in den Himmel, oder in die Wipfel der Bäume und sehe Figuren, betrachte das leichte Wogen der Baumkronen und mache meinen Frieden mit meiner Endlichkeit.
Diese Momente sind nicht primär Rückzug aus der Welt, sondern vielmehr ein reichhaltiges Mich-Versenken in die Existenz – eine Art, meinem Kern am nächsten zu kommen und zu spüren, dass dieser Kern über ein energetisches Band mit der Welt verbunden ist.

Manchmal konfrontiere ich mich mit dem Tod. Statt ihm in allerlei Gedanken zu Alltagsgeschäften und Trivialitäten auszuweichen, denke ich mich voran zu dem Tag, an dem er mich ereilen wird, und frage mich, wie sich dieser letzte Moment, sofern ich ihn wachen Sinnes erleben kann, anfühlen mag, welches Bewusstsein mich in jenem Augenblick überfallen wird, und auf wen ich an meiner Seite hoffen darf.

Diese Konfrontation hat, im Gegensatz zum beständigen Ausweichen vor dieser letzten Grenze im Alltag, bei allem damit einhergehenden Schrecken aber auch etwas Erfrischendes.

Sie ruft mich an, mein Leben als etwas Kostbares zu begreifen, und jedem einzelnen Tag einen besonderen Wert beizumessen. Sie fordert mich auf, mich im beständigen Abgleich des Strebens nach „Sinn“ mit den Erfordernissen der Alltäglichkeit zu stellen, und mich auf diesem Grat so zu bewegen, dass ich mich, im Angesicht meines letzten persönlichen Schrittes, weder resignierend und selbstmitleidig in ein weltabgewandtes Schneckenhaus zurückziehe, noch mich ohne Unterlass von den gurgelnden Wildbächen der Trivialität davonreißen lasse.

Im ersten Fall wird der Mensch weltfremd, eigenbrötlerisch und vereinsamt in seiner Verzweiflung, während im zweiten Fall das Leben dahinrauscht, bis das strudelnde Wasser in den letzten Ozean mündet, und man sich fragt, ob das schon alles gewesen sein soll, und warum man nicht mehr von den Dingen geschafft hat, die man sich früher als von existentieller Bedeutung erträumt hat.

Manches Mal, wenn ich mich in einer großen Menschenmenge befinde, überfällt mich der Gedanke, dass von all diesen verschiedenen Leben, das meine eingeschlossen, im besten Fall noch eine Erinnerung in den Herzen jener bleiben wird, die uns überdauern, die aber später wieder selbst vom großen Gleichmacher angerufen und zum finalen Stelldichein gebeten werden.

In dieser Vorstellung wird zugleich etwas Erschreckendes, wie auch etwas paradox Beruhigendes offenbar. Im Gegensatz zu fast allen Dingen des Lebens und der Unbestimmtheit der Schicksalswaage, hat der Tod eine sichere Gewissheit, die im krassen Gegensatz zur Unwägbarkeit der Lebensführung steht. Ein berühmter Philosoph nannte ihn einmal, verkürzt dargestellt, die letzte, unüberholbare, unübertragbare, allein zeitlich ungewisse Möglichkeit der Existenz, und in dieser „Unübertragbarkeit“ klingt schon an, dass er zwar als Massenphänomen unabweisbar, aber im Prinzip eine ganz persönliche Sache für jeden ist, die wir sprichwörtlich „letzten Endes“ nicht in der Hand haben, weil der Tod es ist, der uns in seiner Hand hat.

Aber das Beste aus ihm zu machen, kann nur im Leben gelingen, denn in ihm und nach ihm ist kein Tun und Machen mehr möglich, insofern er tatsächlich die menschlich letzte Möglichkeit ist.

Es ist, als seien wir in die weit geöffnete Hand es Todes geboren, die sich mit den Jahren langsam um uns schließt. Wir existieren im Licht des Lebens, in dem die Schatten von den sich langsam zusammenschließenden Fingern immer mehr werden, bis die Dunkelheit uns ganz umfasst.

Aber es kommt auch auf die innere Einstellung an: hört sich das eben Gesagte noch schwermütig und beängstigend an, so kann man eben diese Hand, die ja selbst nur eine Metapher für etwas anderes ist, auch als Bild für ein anderes Bild begreifen – als seien wir der Blütenstaub in einer Blüte, der Zeit hat sich auf den Weg in die Welt zu machen, Spuren zu hinterlassen und sich fortzupflanzen, bevor die Blütenblätter sich zur Nacht langsam schließen.

Paradoxerweise haben Literatur und Philosophie den Tod schon oft als den großen Schlaf begriffen, während sie ebenso gelegentlich den Schlaf, als eine Art kleinen Tod verstanden haben.
Und so finde ich Trost in einem Bild und in einem Wort, das im Alltagsgebrauch, gerade weil es das am wenigsten alltägliche Tun begleitet, einen negativen Beiklang hat.
So wie wir am Ende eines angefüllten Tages müde in die Kissen sinken, so glaube ich auch daran, dass wir im besten Sinne des Wortes „lebensmüde“ werden können und irgendwann, wenn auch nie freiwillig, so aber doch den letzten Schritt akzeptierend, gehen können.

Doch ist es mit der letzten großen Müdigkeit so, wie mit der Müdigkeit, die uns jeden Tag ereilt.
Wir können einfach erschöpft von sinnlosem Tun, wie an Marionettenfäden gezogen, ins Bett gezwungen werden und mit einem letzten Aufstöhnen der zerquälten Seele hinwegdämmern, oder aber, erfüllt von einem großen Reichtum des Gesehenen und Erlebten, mit einem befreienden Seufzer und vielen schönen Erinnerungen in einen tiefen, erlösenden Schlaf fallen.

Es gilt, aus dem Unausweichlichen das Beste zu machen. Aber das Beste dieses Unausweichlichen liegt eben nicht im Tod selbst, sondern im Davor des Lebens.

Schließen möchte ich mit einem Gedicht Rilkes, das mich immer sehr bewegt, wenn ich es lese:

Herbst

Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.
Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.
Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält.

Die Autobahn ist durchaus befahren, aber noch lange nicht voll, und ich fahre jeden Morgen eine halbe Stunde früher als nötig, um dem Stau zu entgehen, der sich in in paar Minuten am Autobahnkreuz hinter mir in die Straße ergießen wird, als würde ein Vulkan heißes Metall speien und seine chromglänzende Lava in den engen Kanal zwischen den Leitplanken fließen lassen.

Ich blicke nach vorn, das Lenkrad locker in der linken Hand, während die Finger der rechten im Takt zur Musik auf meinen Schenkel trommeln. Neben mir auf dem Beifahrersitz finden sich wie immer mein Handy und mein Akkurasierer – beide Zeichen meines Morgenrituals, das einen Anruf bei meinem Sohn, kurz bevor er zur Schule geht, und eine Rasur bei 120km/h vorsieht.

Während ich mich mit meinem Gefährt geschmeidig durch die langsam anschwellende Woge des Berufsverkehrs schlängele, nähere ich mich einer jener typischen Lendkradschnecken, die sich angstvoll an ihr Volant krallen, die Nase an die Windschutzscheibe drücken und versuchen ihr Auto vernunftwidrig mit Hilfe des Bremspedals zum Ziel zu bugsieren.
Das Steuer in der Linken, den Rasierer in der Rechten und ein Auge im Rückspiegel, um die ordnungsgemäße Schur zu gewährleisten, lenke ich meinen Wagen routiniert auf die Überholspur und sehe im letzten Moment einen grünen Farbtupfer im Seitenspiegel aufpoppen.

Polizei!

Ich lasse den Rasierer fallen und setze blitzschnell den Blinker, um nicht unangenehm aufzufallen und wegen einer Lappalie ein Knöllchen zu bekommen, nur weil der Staat in Zeiten der Wirtschaftskrise auf jeden rostigen Heller angewiesen ist. Schnell bin ich an der Schnecke vorbei, entspanne mich etwas und steuere zurück auf die rechte Spur.

Mir ist immer ein bisschen mulmig, wenn unser aller Freunde und Helfer mir auf der Autobahn begegnen, und auch heute habe ich das Gefühl, dass sie es nur auf mich abgesehen haben. Irgendwie scheinen sie ihre Geschwindigkeit über aus exakt der meinen anzupassen und nur auf einen kleinen Fehler zu warten, um unter dem Deckmantel der Verkehrssicherheit das Säckel des Verwaltungswasserkopfes zu füllen.

Ich konzentriere mich aufs Fahren, überlege fieberhaft, wie nochmal die Abstandsberechnung funktioniert, und frage mich zweifelnd, wann ich zuletzt die Rücklichter auf ihre Tauglichkeit überprüft habe. Meines Wissens müssen sie in Ordnung sein, zumindest kann ich mich grob erinnern, sie zuletzt beim Beladen des Hecks am Baumarkt in Aktion gesehen zu haben.
Bei dem Bremsleuchten bin ich da gar nicht so sicher. Ich werde nervös und beginne meine Geschwindigkeit so zu wählen, dass ich nach Möglichkeit nicht bremsen muss.

TÜV und ASU sind ok, Reifenprofil sollte in Ordnung sein – aber Mist – habe ich eine Warnweste im Auto? Mich plagt das schlechte Gewissen und meine Hände werden zunehmend feuchter.
Trotz meiner nun defensiven Fahrweise lässt sich der nächste Schneckenüberholvorgang nicht vermeiden, ich besinne mich kurz der Position des Blinkers, der in meinen Augen ansonsten nur Staffage ist, drücke aufgeregt den Hebel nach unten und…

verdammt! –

rechts blinken, links überholen, und der Jagdinstinkt der grünberockten Exekutive wäre geweckt. Schnell den Hebel nach oben, kurz aufs Gas…

KRACK! -

der Rasierer – und die Beschleunigung des Wagens bleibt ein schöner Traum in der gerade den Horizont erklimmenden Morgensonne.

Während ich mich bemühe, aufrecht zu sitzen und überaus souverän zu wirken, versuche ich das brummende Teil mit den Füßen aus der Gefahrenzone zu bugsieren und hoffe, dass es nicht unter die Bremse gerät, während gerade ein LKW vor mir ausschert, um mit einem mehrminütigen Überholvorgang zu beginnen.

Geschafft!

Der Apparat brummt unter dem Vordersitz, der eben noch ersterbende Motor heult auf, und ich ziehe gekonnt nach links, um die vierrädrige Verkehrsbehinderung vor mir zu überholen.

Laut und vernehmlich höre ich plötzlich Blue Oyster Cults „Don’t fear the Reaper“ – mein Klingelton – vermutlich mein Sohn, der seinen Morgenanruf vermisst.
Die grüne Minna hat etwas aufgeholt, und ich kann unmöglich ans Telefon gehen. Blöderweise blinkt auch das Display meines Nokias hell auf, das ich mir ebenso blöderweise zugelegt habe, kurz bevor die Finnen deutsche Arbeitsplätze vernichtet haben. Ich schüttele innerlich den Kopf, frage mich ernsthaft, welchen Unterschied jetzt ein Sony Ericsson machen würde, und greife, stocksteif in den Sitz gepresst, nach recht, um das Handy auf den Bauch zu drehen.

Puh, das war knapp.

Meine Hände sind inzwischen schwitznass, mein Herz klopft wild in der Brust, und ich klammere mich mit aller Kraft ans Lenkrad , als würde es davonfliegen , wenn ich es nicht fest im Griff hielte.
Ich glaube, ich bin noch niemals zuvor so exakt geradeaus gefahren wie heute morgen und spüre eine Konzentration beim Fahren, die ich bei jeder anderen Gelegenheit für eine Verschwendung von
Ressourcen halten würde.

Ich bin so damit beschäftigt, die staatliche Ordnung über den Rückspiegel zu kontrollieren, dass ich fast den Anfang der Baustelle und das Schild übersehen hätte, dass fortan 80 zu fahren sind.
Ich trete voll in die Eisen. Der Wagen bockt kurz, wie ein Stier beim Rodeo, und der immer noch wie entfesselt brummende Rasierer rutscht wieder zwischen meine Füße. Mein Handy klingelt ein zweites Mal und, noch bevor ich reagieren kann, spüre ich, wie sich der grün-weiße Passat neben mich setzt.

Schweiß tropft von meiner Stirn, während Iron Maiden von CD, Blue Oyster Cult vom Handy und ein brummender Braun, untermalt vom Motorengeräusch, eine schräge Jam Session abhalten.

Wie schnell bin ich eigentlich? Normalerweise müsste ich ungefähr 83 fahren, immer ein Minimum schneller als erlaubt, um nicht verdächtig zu sein, etwas zu verbergen zu haben. Sicherheitshalber nehme ich kurz den Fuß vom Gas, weil ich nicht weiß, ob sich das Brummgerät unter die Bremse verirrt hat, und halte den Blick stocksteif geradeaus gerichtet, während die zweckentfremdete Familienkutsche mit dem lustigen blauen Licht auf dem Dach an mir vorbeizieht.

„Die könnten auch mal ‘ne Farbberatung gebrauchen. Weiß, grün und blau geht ja gar nicht…!“, denke ich mir, während ich versuche so zu wirken, als seien mein Smart und ich ein einziger symbiotisch verbundener Cyborg auf vier Rädern.

Da – vor mir eine Ausfahrt – und noch bevor ich mir überlegen kann, hier abzufahren und des Rest meiner Fahrtstrecke auf der Landstraße zurückzulegen, weil einfach mal wieder viel zu viel Polizei auf der Autobahn ist, während Schwerverbrecher und Terroristen die Innenstädte überfluten – sehe ich erleichtert, wie die Polizeikutsche fast höhnisch blinkend die Ausfahrt nimmt.

Aaah, das tut gut. Der Schweiß brennt in meinen Augen, aber ich entkrampfe mich augenblicklich.
Mit dem rechten Fuß versuche ich den Rasierer in Reichweite meiner Hand zu schieben, greife nach rechts, um das Handy aufzunehmen und trete befreit aufs Gaspedal.
Als ich wieder nach vorne schaue, sehe ich sie:

die Kamera am Straßenrand.

Mein Wagen gerät ins Schlingern, während ich verzweifelt zu bremsen versuche. Leider muss ich bemerken, dass sich der Rasierapparat nun doch endlich im Schatten der Bremse versteckt hat, was deren Wirkung gegen Null tendieren lässt, und ich ergebe mich in mein Schicksal.
Ein roter Blitz scheint mein Cockpit auszufüllen, meine Hände rutschen vom Steuer und das nächste was ich sehe, ist ein Fernseher unter der Decke, ein weißes Laken auf meinem Bauch und mein rechtes Bein, dass, komplett eingegipst, mittels einer abenteuerlichen Konstruktion an einem Gestänge befestigt ist, während mein dicker Onkel vorwitzig und lustig orange leuchtend oben herauslinst.

Und das alles nur, weil die Polizei, statt Verbrecher zu fangen, harmlose Autofahrer jagt, die sich nichts zu Schulden haben kommen lassen, und die doch nur friedlich und störungsfrei zum Arbeitsplatz gelangen möchten.
Mich wundert gar nichts mehr, und ich wäre nicht überrascht zu hören, dass die ganze perfide Aktion minutiös geplant war, und schon mit dem ersten Auftauchen der Polizeikarre in meinem Rückspiegel begonnen hat, nur um an meinen Führerschein und mein Bares zu kommen.

Das nächste Mal, wenn ich was Grün-Weißes auf der Bahn hinter mir sehe, trete ich aufs Gas meines, notgedrungen neuen, Autos und mache, dass ich wegkomme. Alles andere ist mir zu gefährlich…